Ich sitze still am Tisch und esse die Suppe, sie ist heiß, verbrennt mir Zunge und Lippen, und Buchstaben sind auch keine drin. Ich esse mein Suppe leer.
Jeden Tag starre ich in meine Suppe und das sich wellende, mit Fettaugen überzogenene Gesicht zeigt keine Regung. Mir ist immer schecht vom Suppe löffeln. Immer schon. Winzig kleine Luftblasen sammeln sich am untergetauchten, verschollenen Löffel, Dampf steigt mir in die Nase. Er riecht nach totem Tier und Verderben, ich esse die Suppe, sie muss leer werden.