Du Frager nach meinem Innersten –
Könnt ich dir sagen was es ist,
so wär ich selbst der Löser
Ich konnt schon immer alles
Ich kann lachen und
Mit Kissen werfen
Und ich kann malen mit bunten Stiften
Ich kann tanzen, zu jeder Musik
Selbst der traurigsten
Ich kann genießen, bis die Zunge sich
rollt vor Ekstase
Ich kann
Aber willst du eine Antwort zur falschen frage - du frager
Das kann ich nicht
Ich kann nicht sagen
weshalb ich nicht mehr weinen kann
Und schreiben
Und stillstehen
Ich kann es nicht, ach ich hab es nie gelernt.

Ich sitze still am Tisch und esse die Suppe, sie ist heiß, verbrennt mir Zunge und Lippen, und Buchstaben sind auch keine drin. Ich esse mein Suppe leer.
Jeden Tag starre ich in meine Suppe und das sich wellende, mit Fettaugen überzogenene Gesicht zeigt keine Regung. Mir ist immer schecht vom Suppe löffeln. Immer schon. Winzig kleine Luftblasen sammeln sich am untergetauchten, verschollenen Löffel, Dampf steigt mir in die Nase. Er riecht nach totem Tier und Verderben, ich esse die Suppe, sie muss leer werden.